Стихи

Читаю (не важно – по буквам, по кодам, годам),
Эмоции, как орехи, за щеку пряча,
Книгу твоей судьбы, где я эпизодом –
Затянутым, необязательным, неудачным.

Если Парка, прядущая судьбы, признала бы, скажем,
То, что жизнь – это повесть, хотя и особого сорта,
И спросила совет у меня – графомана со стажем, –
Я б на месте ее эпизод этот к черту почеркал.

Ты была бы решительно против, а может – напротив.
Я б и слушать не стал, а, скривив иронически рот,
В руки взял карандаш и впервые  влечения плоти
Подчинил повеленьям души, а не наоборот.

Я был тогда моден в кругу десяти знакомых
И тихо считал – это славы началом станет,
Которую ты и делила со мной на законном,
Тем паче что неузаконенном основанье.

Я, по счастью, нечастым участьем в концертах балованный,
Все мечтал, отыскав твое личико в зале сквозь темень,
Что проснись интереса хоть капля в тебе – и по-новому
Ты взглянула б и въехала в то, что творилось на сцене.

Оперенные оперы в оперу перлись и парились,
Мне в прилюдных прелюдьях прелюбодеяния виделись.
Но, когда я все это высказывал, скукой ты маялась,
А когда перестал – моментально, конечно, обиделась.

И в итоге – один, и паршиво. Но я стараюсь,
Чтоб считаться живым, хоть нечасто выглядывать в мира брешь.
Плохо, знаешь, не то ведь, что я в тебе напрочь стираюсь,
А что ты существуешь во мне, эволюционируешь.

                                 1993